"... A ses côtés, un homme. Il danse, parfois en retrait, parfois au premier plan, à quelques centimètres de nous. Une relation muette entre Elle et Lui s’installe. Le corps du danseur est avant tout une présence. Qui est-il exactement ? Le père un peu, sans doute, mais peut-être avant tout une image. Juste une image surgie là, à la réalité fuyante, semblant tantôt surréelle, tantôt complètement dans l’intériorité de la narratrice. La danse de Mostafa Ahbourrou, semi-improvisée pour la représentation, ne vient pas nous forcer à l’empathie. Elle n’illustre pas, jamais. Et c’est en cela qu’elle est remarquable. Repoussant ses limites physiques pour mieux s’effondrer, constamment entre tension douloureuse et abandon, entre désespoir, rage et douceur. L’homme est cet autre au corps multiple, finement musclé et en même temps si frêle quand son corps trempé de sueur reflète la lumière. Animal et désincarné. Pour toujours éclatant de jeunesse.
Il est peut-être, finalement, l’écho du signe de Caïn qui perdure en Marceline, tantôt en retrait tantôt déchirant, ce petit fantôme dont la narratrice a réussi au fil des années à tracer les formes. Elle l’a assez détaché d’elle pour lui autoriser à avoir sa vie propre, semant ainsi une impression inattendue et paisible, étrangement durable. Une chose qui donne de la beauté et du plaisir brut d’être en vie, quand on a depuis longtemps conscience d’une existence gâchée.
Sobre et belle, cette proposition est plus qu’un spectacle réussi. C’est un spectacle rare. ||

                                                                                                                        Damien Palancade